Bitácora de una derrota en potencia #3

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La navaja. El corte y la línea roja. La sangre. La gotita que se estampa en el piso. La ansiedad que disminuye. El dolor no es suficiente. Pienso, sólo quiero dejar de pensar un momento. La navaja. El ardor. Otro corte y otro y otro. Las líneas que se unen. Las gotitas que implosionan. Las manchas en el piso. Me siento mal. Prometí no volver a hacerlo. El algodón. El agua oxigenada. Presión sobre la herida. Más sangre. Me gusta embarrar todo de sangre. Mi brazo se pega a mi pecho. Estoy herida. Lavar la herida. La venda. El sueño. La ansiedad. El dolor. El ardor. La culpa. El sueño siempre es reparador. No para mí que no duermo. No sueño. Todo es un abismo negro para olvidar. Me recuerdo de niña trepando los árboles. Sonreía. Otra cicatriz. Otra promesa que será la última. Yo que prometo tanto. Yo que no suelo cumplir lo que prometo.

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